Защо са плачещи върбите?
Дали защото им тежат косите?
И все над извори се свеждат.
Май от суета се в тях оглеждат.
Защо и вятърът ридае?
Нима да се опази той не знае?
Заплел се в дългите им клони,
изпуснал питомното, диво гони.
Небето е протрита книга.
Мастилото ми вечно недостига.
Как да опиша празнотата,
с която е препълнена душата?